Navidad post-electoral 2013

            La navidad es verde y es azul; siempre verde y azul con pizcas de color.  Sin el pino moteado de nostalgia, ¿cómo sería?  Pero el aire turbio lo cambia todo.  Se apagaron mil luces  en el valle, la montaña es un muro. Ahora las fiestas son gris pizarra y no hay borrador. Las gaitas suenan anacrónicas,  Paradura infinita. Diciembre se proyecta como un mes de alegría y abundancia compartida, pero también hay dolor, hay gente enferma, muerte, familias rotas, carencias e infamias. Este año 2013 le ha abierto la puerta a la incertidumbre y esa puerta está llena de sombras. ¿Acaso se ha perdido la llave de la esperanza? Busquemos agua limpia, cantemos bajo la lluvia, hay que adorar al Niño que viene desnudo colgado de una estrella. Donde se apaga una luz, hay que encender 12 velas. Debemos cuidar el bosque, proteger sus retoños: no queremos un suelo estéril, ni bambalinas huérfanas.

¡Feliz Navidad!

La Tierra está muriendo

            La Tierra está muriendo, la contaminación envuelve a la biosfera en una mortaja de tóxicos que eclipsan la luz, que desborda el silencio. La contaminación es muerte, es producción destructiva que nadie lamenta mientras  improvisamos la vida que huye, que solo en la noche se oculta, bajo el brillo de la luna que toca los sueños. Allí, un delfín suspendido en el aire mira hacia abajo su casa en ruinas. Ya no hay serpiente que se muerda la cola,  los relojes han detenido su marcha.

            Mientras el líquido mercurial se dilata sobre el color, la biosfera se viste de luto y nadie más llora el ocaso. Los efluvios nefastos tienen más valor que los frailejones, las garzas, los manglares o las abejas.  Sólo el amor que unifica puede romper la mortaja, solo el amor.

LECTURARTE Y FESTIVERD en el mes de noviembre de 2013.

Integrantes de la Editorial Eclepsidra. De izquierda a derecha: Carmen Verde, Gabriela Rosas, Deyanira Díaz, María Antonieta Flores y Yoyiana Ahumada.

            He llegado a pensar que el mes de noviembre está llamado a ser importante para mi. El año pasado, durante ese mes, realicé el "Ciclo de charlas ambientales" donde se dieron cita las organizaciones ambientalistas no gubernales de larga trayectoria en el país. Dentro de ese grupo cabe mencionar  a PROVITA, SADARBOL, ECOCLICK y el Movimiento Ecológico de Venezuela, entre otras. 

             Este año, entre el 13 y el 19 de noviembre, se realizó en la Plaza Alfredo Sadel el Festival de la lectura de Baruta "Lecturarte", con la participación de la Editorial Eclepsidra. En el marco del festival, la poeta y editora Carmen Verde Arocha presentó su libro titulado: "Cómo editar y publicar un libro. El dilema del autor.", he aquí la reseña: http://www.el-nacional.com/escenas/Carmen-Verde-Arocha-Publicar-literarios_0_308969431.html. Como escritora, fue una experiencia interesante el encuentro con otros autores de la editorial y con las personas que se acercaron a la feria a comprar o a curiosear libros. Me impresionó la apertura que las personas tienen hacia la literatura venezolana, y en especial, hacia los nuevos autores. 

                Tuve la oportunidad dejar alguna huella en "los gnomos" que encontaron hogar ese día, esperando que los lectores audaces disfruten la lectura de mis cuentos ecológicos. 

            Esa misma tarde realicé una actividad completamente distinta en la librería Sopa de Letras: la lectura del cuento "Aquella habitante de La Carbonera", que es sobre un sapito venezolano en peligro de extinción. Dicha actividad fue compartida con las integrantes del grupo Cuatro Costados Coach, Ylse Rojas y Lilia Batista, quienes realizaron juegos ecológicos alusivos al comportamiento animal y a su conservación. Imagínence qué complicado es jugar a la "r" como si fuese una cadena alimenticia: las gallinas tratando de atrapar a los gusanos al tiempo que evitan ser comidas por los lobos.  A dicha actividad se integraron los padres, y creo no equivocarme cuando digo que ellos se divirtieron tanto como los niños.

      

             El 19 de noviembre comenzó la celebración del Festival Internacional de Cine Verde de Venezuela, y para esa ocasión,  la Editorial Eclepsidra preparó un recital que tituló "Voces Vitrales.poesía", con la participación de los poetas Luis Gerardo Mármol, Victoria Benarroch y esta servidora. El evento se realizó con el apoyo de FUNVIVE, institución que actualmente se encuentra impulsando la figura del Ciudadano Verde. Allí realicé la lectura de "Cuentos para gnomos" y algunos textos inéditos. 

                  Estoy profundamente agradecida con la Editorial Eclepsidra,  la Librería Sopa de Letras, Cuatro Costados Coach, FUNVIVE y el IUNP, por todo el apoyo y el cariño que he recibido de ellos. Mil gracias.

Lejos del pueblo

Lejos del pueblo, Penélope escribe durante el día y borra por las noches, sentada ante esta ciudad inerte, con el quizás aún en sus costillas, espera agobiante. No existe el descanso ni la sensatez. Preciso es escribir en la arena, nunca en la piel, porque es semejante al sacrificio.

Lejos del pueblo, bajo la luz, Penélope espera el regreso de algo que parece pequeño, un virus tal vez, que se mezcla con la sangre y estalla desde adentro y se desborda. Se desborda. Escribe y borra con el mar en sus ojos, látigo incesante que va y viene, escribe y borra en silencio.

Penélope lleva puestos sus zapatos rojos, los esconde un poco por miedo al tifón. Piensa en el pueblo. Cuando chocan nubes grises cargadas de dolor se produce el rayo, también el trueno, breves manifestaciones de luz, sonido y energía que intimidan. Su magnificencia esconde algo,  y ella lo sabe.

A que mundo queremos pertenecer

Me aterra escuchar, de vez en cuando, que lo ambientalista está devaluado, que hay cosas más importantes que resolver. Definitivamente, esta situación de país nos ha llevado a un estado de lamentable inconsciencia en muchos aspectos de nuestra vida. Estamos perdiendo la perspectiva. Mientras los países desarrollados avanzan con fuerza en la implementación de sus políticas ambientales, nosotros creemos en este lado del mundo que es una moda, simple esnobismo. Y es que ellos luchan por recuperar todos los espacios naturales que han perdido porque saben que de eso depende la vida artificial que nos hemos creado. Yo les pregunto: ¿Qué respiran? ¿Qué toman? ¿Qué comen? ¿Con qué realizan sus labores de aseo personal y de limpieza? ¿Qué sería de la agricultura y de la industria sin agua? ¿Qué comeremos cuando la tierra se desertifique? ¿Cuánto más CO, plomo, ácido nítrico y sulfúrico soportarán nuestros pulmones? ¿Cuando los recursos se agoten al límites qué haremos? Aquí mismo, en Caracas, ya no tenemos agua en forma constante en nuestras casas, ya vivimos la escasez. Cada día, el precio del botellón de agua mineral se incrementa. El agua era un bien gratis, abundante; ahora, con los problemas de las extensas sequías causadas por el Calentamiento Global, nuestros ríos están disminuyendo su caudal, y la poca agua que nos queda la estamos contaminando. Pensemos. Un individuo puede estar varios días sin alimentarse, pero sólo tres días sin agua. Estamos en constante intercambio con el entorno que nos rodea, si éste está contaminado, nosotros estaremos enfermos. Los tratamientos médicos son simples paliativos, sólo estaremos verdaderamente sanos cuando el ambiente que nos rodea lo esté. Tenemos la mira puesta en el blanco errado. Queremos producir y producir creyendo que eso incrementará nuestra calidad de vida. Es cierto que la producción nos da bienes, empleo... pero, ¿qué la sostiene? ¿No son los recursos naturales la materia prima? Hay maneras de producir, maneras de transformar los recursos naturales sin lesionarlos, de tener un empleo digno. Los países desarrollados están transformando sus tecnologías y métodos de producción para ajustarse a los nuevos tiempos, a los tiempos de escasez de recursos, de energía, incrementando la eficiencia de los procesos. ¿Qué estamos haciendo nosotros en Venezuela? Nuestra constitución venezolana nos dice que tenemos derecho a vivir en un "ambiente sano, seguro y ecológicamente equilibrado". ¿Por qué no exigimos ese derecho si sabemos que de ello depende nuestra salud y nuestra productividad? Porque un individuo enfermo es menos productivo que uno sano, y lo que ganamos contaminando lo gastamos en tratamientos y medicinas costosas. El mundo artificial es un mundo gris, vacío, no se sostiene por sí mismo, se cimienta en la naturaleza, depende de ella. La próxima vez que diga que el ambiente no es un asunto de importancia, piénselo dos veces. De cualquier manera, la naturaleza siempre encontrará la forma de manifestarse y protegerse, ella tiene mejores mecanismos de conservación que nosotros que día tras día caminamos hacia la auto-destrucción sin darnos cuenta.

Econ. Deyanira Díaz

El silencio de un Boquerón

           

          Boquerón es un túnel muy oscuro porque le han roto sus bombillos. Es un misterio penetrarlo, siempre su silencio, no puedes ver nada hasta que abre la boca más allá, al final de la historia. Es una cajita llena de clichés, a veces se necesitan los clichés, dejar en remojo las ideas, permitirte no ser, olvidar quién eres. Entras en esa oscuridad sabiendo que antes y después hay luz. 

            Boquerón es un pez que indigesta, solo un mordisquito basta, un mordisquito no más. Es un pez y está pescando; ya lanzó su red y no lo adviertes. Piensas, en el olor a casabe que impregna la carretera, en el pueblo de la serpiente sin lengua, en la pequeña iglesia rosada (que a pesar de ser domingo, tiene sus puertas cerradas y no lo entiendes), también recuerdas al viejo campesino que cultiva no se qué en la ladera de la montaña, y las grandes orquídeas color lila que habitan en el tronco de un árbol que bordea las nacientes del Río Guarapiche.  Detalles de un Boquerón pasivo, callado, enigmático y certero.

            Boquerón es un pueblo de calles anchas, con matas de mango y vidas ajenas. Es un retazo de España, Argentina, Panamá, Paraguay, Puerto Rico y Cuba.  Se nota que España pisó con fuerza este lado del mundo, por eso Boquerón se manifiesta aquí y allá calladamente. Te mira, se mueve con lentitud y te señala el camino para que lo sigas. A veces, con tanto silencio, no tienes opción. Boquerón es también una batalla de corazones abiertos y lejanos, que se dan estocadas agudas y profundas. 

            El Boquerón está en silencio porque está pescando y no lo adviertes.

Lamento nocturno

            El perro muerde por las noches mientras la luna está menguando. Y en su mordida, espuma blanca inyecta con lentitud.  Se desprende en el sereno un aroma de azahar,  de rosa marchita, de sentimientos subterráneos. Veneno interno. El entorno determina al perro, contamina al perro, lo moldea. Ya no es más su propia esencia porque se ha disuelto en el alma colectiva. Ahora es imitación de risa, imitación de rabia, imitación de llanto. Ha muerto en él aquel rebelde que borraba las malas premisas y  las falsas conclusiones; y en su lugar, solo queda un perro-masa, que clava sus dientes (afilados por otros), que gruñe sin consciencia; un perro que perdió su contorno para convertirse en una mancha roja, esa, que destila de mi cuello mientras la luna desaparece.

Recital del Liceo Poético de Benidorm en Caracas

De izquierda a derecha: Héctor Vera, María Gabriela Rosas, Leonardo Melero, Miguel Chillida y Deyanira Díaz

Festival de Lectura de Chacao 2013

          Participar en un evento como el Festival de la Lectura de Chacao es algo indescriptible. Estoy muy agradecida con la Editorial Eclepsidra por la invitación.

          Ese jueves 2 de Mayo fue complicado para mi. Se me hizo tarde, encontré mucho tráfico en el camino, y al llegar, no había lugar para estacionar. Me puse nerviosa porque pensé que no llegaría a tiempo a la lectura de mis cuentos. Di unas cuantas vueltas por el estacionamiento y estando a punto de dejar las llaves  del carro al encargado, se abrió un espacio. Cuando salí de aquel lugar comenzó a llover con fuerza.Tenía un paraguas en la cartera y sandalias en mis pies. Así, caminé dos cuadras pisando el agua que corría con abundancia calle abajo. Sabía que en la Plaza Altamira habían espacios techados para proteger a la audiencia, pero era jueves y siempre está aquel sustito de si habrá gente allí, a las cuatro de la tarde y en esas condiciones climáticas. Para mi sorpresa había, no mucha, pero había. La poetisa venezolana María Antonieta Flores estaba sentada en primera fila y la periodista Carmen Rosa Gómez esperaba por el resto del grupo, es decir, por Joaquín Ortega, Y. Ahumada y por mí. La lluvia se calmó y cada vez más gente se incorporó al evento. Comenzamos tarde, por lo que nuestro espacio de lectura se redujo. La poetisa Carmen Verde Arocha presentó nuestros trabajos. Me tocó abrir el evento. Leí mis cuentos con intensidad, tratando de transmitir al público la emoción con la que los escribí. Luego los aplausos, la lectura de mis compañeros narradores y dramaturgos, y más aplausos. Me sentí honrada de compartir el evento con ellos. Los aplausos... qué bello gesto de agradecimiento;  el público que asistió también los merecía por estar allí esa tarde a pesar de la lluvia, entre ellos,  la arquitecto Lucía Ciarcia, la poetisa María Gabriela Rosas, el poeta Leonardo Melero, la escritora Kira Kariakin, la poetisa Georgina Ramirez, mi prima Ilse Rojas, mi padre Dr. Rafael Emilio Díaz, mis hijas Ana y Ariadna, los amigos, Nicolás Estrella de ICREA,  Guiomar Flippo de Quesos Anaké y Avi Grabli de Almacenes Toledo. A ellos y a todos los que estuvieron presentes allí, mil gracias.

Para un amigo imaginario.

Caracas, 13 de febrero de 2013.

Querido amigo,

            ¿Todo bien?  Ya sé que siempre hablamos, que te parecerá extraño que no use el twitter, el PIN o el SKYPE. Lo que tengo que decirte amerita más de ciento cuarenta caracteres y algo de drama, tú me conoces.

            Lo cierto es,  que te falta muy poco para ser el amigo imaginario de mi infancia. Tú despiertas sentimientos y sensaciones extrañas de vacío y compañía que no logro resolver, ¿me ayudas?

            Recuerdo que, como toda niña asmática, tenía ciertas prohibiciones de salir a jugar con otras niñas, de hacer deportes, e incluso, de chapotear bajo la lluvia. Fue entonces cuando lo conocí. Llegó una tarde, entró por la puerta de mi habitación, me tomó de la mano y se quedó. Desde ese día, siempre estuvo conmigo. Conversábamos, jugábamos largas horas, leíamos mi colección de cuentos infantiles, y hasta salíamos a pasear juntos en el carro de mi papá; siempre quería ser el último en entrar para estar junto a la ventana,  y yo se lo permitía a cambio de que me dejara mirar a mí también. ¿Me sigues?  No sé en qué momento este amigo se fue, seguramente se dio cuenta de que ya no lo necesitaba.

            Así eres tú, como la sombra de ese amigo de la niñez.  Una tarde apareciste entre los libros ¿lo recuerdas?  Me preguntaste si necesitaba ayuda,  el corazón hizo click  y comenzaste a girar por la casa.  Siempre estás cuando te necesito, dispuesto a colaborar, a dar un buen consejo, un hombro, los brazos, los labios, a entrecruzar las piernas... Unas veces texto, otras veces piel, pero siempre ojos, oídos, pulgares.

            En esta historia no compartimos la misma ventana, hay una para cada uno, una mirada distinta de las mismas cosas; tan es así, que de vez en cuando nos resulta difícil ponernos de acuerdo;  porque en tu cabeza hay recuerdos de lugares en los que nunca he estado, canciones que nunca he escuchado,  libros que nunca he leído, y  así con muchas otras cosas. Pero tienes que haber notado que, cuando nos miramos, llega la amnesia y  en ese silencio estamos bien; no hay palabra posible cuando nuestros cuerpos dialogan, cerramos los ojos a las diferencias, al menos yo lo hago, ¿y tú?

            Yo no sé si eres el amor  (hay tantas formas de amar),  pero sé que eres la sonrisa.  Mi vida es un collage y tú eres una de esas imágenes superpuestas sin sentido obvio, que catapultan mi energía en espiral ascendente.  El día que te vayas espero no notar tu ausencia, que seas como esa sombra que se va disolviendo en la luz,  no quiero sentir el asma que te abrió la puerta.

            Amigo, ¿todo bien? Espero que estas líneas llenas de drama sean las que esperas, si no es así, arruga el papel y déjalas seguir.

Mariposa blanca.